isla_negra

isla_negra
casa de poesia y literatura. Director gabriel impaglione. mensajes: poesia@argentina.com

Inicio
Enviar artículo

Acerca de

Suscríbete al blog

Categorías

General [350]
agenda isla negra [1644]
arte [66]
autores en isla negra [5]
bios [629]
cartas [44]
concursos literarios [372]
cuento [421]
encuentros [4]
entrevistas [171]
lecturas [1390]
librocomentarios [208]
libros recibidos [30]
medios [20]
memorias [205]
musica [43]
palabra en el mundo [265]
periodico [3379]
poesia [5740]
prologos [26]
radio en la isla [81]
revista isla negra [15]
tangos [48]
uniones [22]
web [1023]

Archivos

Febrero 2012 [4]
Abril 2010 [14]
Marzo 2010 [279]
Febrero 2010 [236]
Enero 2010 [252]
Diciembre 2009 [284]
Noviembre 2009 [357]
Octubre 2009 [446]
Septiembre 2009 [508]
Agosto 2009 [553]
Julio 2009 [578]
Junio 2009 [329]
Mayo 2009 [313]
Abril 2009 [249]
Marzo 2009 [335]
Febrero 2009 [283]
Enero 2009 [387]
Diciembre 2008 [288]
Noviembre 2008 [366]
Octubre 2008 [425]
Septiembre 2008 [312]
Agosto 2008 [182]
Julio 2008 [267]
Junio 2008 [199]
Mayo 2008 [155]
Abril 2008 [195]
Marzo 2008 [197]
Febrero 2008 [199]
Enero 2008 [50]
Diciembre 2007 [181]
Noviembre 2007 [377]
Octubre 2007 [420]
Septiembre 2007 [357]
Agosto 2007 [305]
Julio 2007 [177]
Junio 2007 [347]
Mayo 2007 [330]
Abril 2007 [178]
Marzo 2007 [182]
Febrero 2007 [155]
Enero 2007 [49]
Diciembre 2006 [163]
Noviembre 2006 [164]
Octubre 2006 [316]
Septiembre 2006 [249]
Agosto 2006 [223]
Julio 2006 [192]
Junio 2006 [239]
Mayo 2006 [443]
Abril 2006 [821]
Marzo 2006 [705]
Febrero 2006 [187]
Enero 2006 [224]
Diciembre 2005 [191]
Noviembre 2005 [308]
Octubre 2005 [251]
Septiembre 2005 [215]

Sindicación (RSS)

Artículos
Comentarios

25 de Diciembre, 2009

José Barroeta- Venezuela

Padre nuestro

Recostado de un vientre de oro,
asustado,
canto a tu muerte.
Soy feliz y sé hasta dónde llega mi palabra,
hasta dónde llegan tu espíritu y tu carne.
Padre.
He ido de lugar en lugar fiel a tu luto,
a tu llanto de toro en la casa dormida.
Me abandono. Voy de regreso al pueblo
y hallo los contornos con tu nuca muerta,
en los vuelcos del aire la cabeza muerta.
Me he decidido por lo que elegí,
no quiero nada que se parezca al mundo,
no quiero nada de esa miseria misteriosa
hecha y soleada por el hombre.
Mi corazón llega a la vida por la carne muerta,
carne rural, de hierba,
de ordeñador,
carne silenciosa y de musgo.
Me he decidido por lo que elegí,
no deseo poseer,
prefiero el aire de los montes, las calles,
el amor, sus vasos hasta el borde.
Prefiero ir allá donde tu decías, a la bondad,
sin forma alguna,
arrebatado por la droga justa que nos viene lejos
o que está aquí mismo,
cerca de nosotros enalteciéndonos.
Prefiero tu cabeza para guerrear con ella en silencio;
a la salida del día, a la entrada de la noche,
la prefiero.
No hay tristeza en mi corazón, padre,
porque tú querías descender a la tierra,
querías llegar abajo, hasta dios, hasta no ser nada,
poseer lo perfecto.
Hay dolor porque todavía no he aprendido a estar vivo.
No soporta ausencias y recreo los retornos.
Suelo asirme fuerte a la juventud
sin entender la fábula que somos a cualquier edad.
Arte de anochecer. Monte Avila editores. Caracas, 1975.

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:33, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Mijail Lamas- México

Aquí siempre es verano
aunque nos digan que las estaciones llegan y el año acaba.
Allá siempre es verano
lleno de voces y plegarias no atendidas.

No pretendía volver o que el verano fuese el paraíso,
ni siquiera ser la piel del sol abatida en los cristales.
Pero he caminado las calles,
he fundido mis suelas en sus banquetas
y cobrado una cuota de sol como la infamia.

No pretendía volver y sin embargo
mis ojos van al encuentro de esos días de enseñaza y de golpiza.
Aún hoy me escondo a fumar,
porque sé que aunque se crezca,
siempre hay alguien que vigila.

No pretendía volver
pero me siento en esa mesa a donde acuden,
en menos de un año, cuatro muertos.
No es increíble que la muerte se haya molestado en recordarnos.

No pretendía volver y sin embargo
una llamada, un noticiero, algún periódico
me traen de vuelta a la masacre
y camino hacia una hora menos en el tiempo.

No pregunté por qué allá siempre es verano,
nacíamos con él en la mirada y sin embargo
un temporal de oscura gracia nos seducía.

No pretendía volver, pero no basta pretenderlo,
el verano emana de mí y todos los caminos se tuercen en su polvo,
toda esa es luz es un puño que se rompe en mi memoria..
De Contraverano

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:31, Categoría: prologos
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

lourdes sarmento, brasil

^{CABALLO NEGRO}

Escucho a tu tropel

en las márgenes del Sena

tu voz prisionera acarreando

el sueño, tu lengua dulce

lamiendo las flores

del asfalto, y el agua

mojando tu pelo:

                               señor de mi tiempo

                               del breve instante

                               inflamado de amor.

Cambié el paisaje

                               y el calendario,

venciendo a los días

                               perdí la luz

                               de tus ojos

y cuanto más el tiempo pasa

en mí conservo

el resonar de tu tropel,

                               tu negra crin

                               aún me viste,

la vida madura

todo lo que muerto parece

                               está vivo.

Hierve mi sangre,

soy la dama de tu tropel,

soy la mujer

                trayéndote la paz

y mi alma va deambulando

entre las hojas del otoño.

París, 2000

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:29, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Pablo Cassi -Chile

Una Historia de Dudosa Alegría

(a Jorge Teillier en un bar de Matucana)

Llueve desde el poniente en Santiago

cae bajo mi camisa la sombra de un transeúnte

y mi rostro entristece a la tarde.

Ebrio y noctámbulo convoco a Jorge Teillier

para inventarnos otras historias de dudosa

alegría.

Vamos a la deriva ex profeso

en forma unánime extraviamos

el último diálogo sensato

frunciendo el ceño

como si nada de lo que ocurriera

pareciera asombrarnos

como si no perteneciéramos a este planeta.

No culpamos al destino de la suma total

de nuestros errores

haber dicho adiós tantas veces

para quedarnos con nuestras penas

en el mismo lugar del fracaso.

Cada día tenemos más de sesenta años

y la parsimonia envejece nuestros gestos,

viciosamente existimos

en el silencio de este vino

debajo de cada puente del Mapocho

para escuchar las conversaciones de su

primeros habitantes.

La noche nos ha prohibido seguir existiendo.

De: El Amor se Declara Culpable

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:27, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Fransiles Gallardo, Perú

LA DULZURA DE TUS OJOS

molino de agua    de mi pueblo

su dulzura

aroma a trigo recién molido

desborde de tu contento

su dulzura

arroz fresco pilado

manantiales de tu risa

su dulzura

cebada prontamente tostada

incienso de tus mejillas

la mirada del ébano de tus ojos

colores del ocaso   almibarados

intermitentemente azucarados

ocasionalmente

tiernos

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:25, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Oscar Marchesin-Argentina

Creciendo bajo el cuidado de las espinas de las rosas

De las manos con las llagas de sus puas…

No quiero valerme de tu voz ni sentarme a tu lado

Aguardando la dadiva de las sobras…

No quiero ser nada mas que mi vida misma

Que me come cada dia en mi aventura de sobrevivir…

No quiero sufrir mas y naci para ello

No quiero depender mas no naci para ello…

Quiero tan solo una noche solo una

Sobre una playa lejana o no esa de los cuentos…

Iluminada por tus ojos brillantes achinados

De besos una luz al infinito sin estrellas…

De la mujer que me ame lamentando su sentir

Entre mis brazos abrazada de huesos quebrados al abrazo…

Dormire sobre tu vientre los ultimos minutos de aire que me quedan…

Cubriendo tu espalda respirare los olores de mi muerte

Entre las espinas de mis rosas del nacimiento indebido

El agua nos recibira la tierra abierta de madrugada

Sin indagar sin apreciaciones innecesarias…

Sus habitantes silenciosos casi mudos las piedras y los origenes…

Sin saberlo mi vida me vivio

Ella sigue su camino y yo busco otra vida…

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:23, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Santiago Bao- Argentina

Cuando sueño con mis amigos muertos

Cada vez que sueño

con mis amigos muertos

experimento la alegría

que anuncia el arribo

de tiempos, sucesos,

presagios felices.

Cada vez que sueño

con mis amigos muertos

reímos para los designios

del azaroso futuro

de los sobrevivientes.

Cada vez que sueño

quisiera que sea

con mis amigos muertos

para compartir

esa inquietante embarcación

de la noche, esa reunión

para renovar aquel viaje

cuando los vientos

propicios nos deslizaban

hacia los lindes del misterio.

Despertar luego de soñar

con mis amigos muertos

me sumerge en el derecho

de mi tristeza, el agua

de vidrio de mis lágrimas,

fuera del padecer del tiempo

con el corazón de las despedidas

en suspenso hasta que otro

a su vez me sueñe

para que a la nave de la noche

regresemos a nuestra travesía

hacia el misterio infinito.

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:22, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Edgar Ramírez Mella -Puerto Rico

SOY UN TONTO POR AMARTE

I’M A FOOL TO LOVE YOU

Mira como bajo intacto

Sudando con el sabor de tu cuerpo de coco y escarcha

Corren los rayos de la luna

En tu cuerpo fosforescente donde hundo la rabia

Escucho tu voz por primera vez

Tu escondido dolor me encanta y me mata

Mira como te dejo quererme

Y como pongo el mundo a tu alcance.

Así. Así

Pero suave…Toda primera vez

Esto me pasa…unas ganas de rezar

Y de excusarme.

Y soy esclavo, mira,

Como corres y ese ejército de ganas.

El viento viste tus aullidos que hoy guardo en este verso

No hago un rancho de tu graciosa y exquisita persona

Pensando en la ciudad que espera tu pié

Y sus vísceras dudando de mis ganas

La experiencia desnuda de la tierra aún me hace núbil

Mira como tienes a mis dedos encontrándote adjetivos

Ahora solo ya si ti en una página.

Mira como subo intacto sabiendo

Que no eras tu lo que yo pensaba

-Es una maravilla saber, cuanto nos ha costado empezar-

Y sueño, te lo juro, encontrarme en tus ojos mañana,

Para ver si me amas y se te erizan como a mi todas esas cosas…

Que debemos acostumbrarnos a saber.

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:20, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Adriana Alarco de Zadra -Perú

Hacia un Mundo Nuevo

A Franco,

Si no te di las gracias, te agradezco ahora de haber sido parte de mi misma.

¿Quién se fue hacia las estrellas

empujado por su enérgico deseo de volar

y desplazarse,

por su insondable curiosidad de escudriñar

la vida en los agujeros del recuerdo

de aquellos seres que entendió

con su inmensa comprensión,

tan capaces e incapaces

de fomentar guerras, amores y traiciones?

¿Quién se fue

dejando una huella de riqueza

en sus consejos vitales,

en sus reflexiones puntuales:

como un dedo que subraya,

en su fortaleza, humildad y disciplina,

en su espíritu austero,

libre,

allá arriba sobre las montañas?

¿Quién se fue

pidiendo levantarse

cada vez más allá de las fronteras

más allá de las cumbres y el espacio

hacia un mundo nuevo y renacer?

Por lobogabriel - 25 de Diciembre, 2009, 18:19, Categoría: poesia
Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0)

Òscar Sierra- Honduras

Las palabras abrazan
 luciérnagas en la memoria
El recuerdo es el horizonte

Perdiéndose en los ojos del viento

La brisa danza en el alma del escarabajo

que hurga la tierra

Y la oruga levanta la hierba entre el rocío

Las palabras vuelan como golondrinas

en los labios de un poeta lejano

El amor es una canción en las ramas de lo árboles

En la tumba de lo ausentes

Las luces rayan las hojas que caen en el pecho de los que se marcharon

Por el aguijón de los sanguijuelas

Las palabras se convierten en sombra

de huellas en una playa de abandonos.

Luciérnagas en la Memoria de las Horas Caídas